– Il est âgé, très faible, et nous recherchons quelqu’un pour s’occuper de lui dans des conditions paisibles aussi longtemps que nécessaire.
C’est tout ce qu’ils ont dit au téléphone à propos du refuge.
J’ai regardé ma femme.
Anna était assise à table, un café à moitié bu devant elle.
Nous n’avons pas eu à parler longtemps.
« Allons le chercher », dit-il.
J’ai soixante-quatre ans, je m’appelle László. Anna et moi vivons dans un petit appartement à Győr.
Nos enfants ont quitté la maison depuis longtemps.
Parfois, le salon était si silencieux que j’entendais même le tic-tac de l’horloge.
Nous sommes tous les deux retraités.
Nous avions du temps et nous voulions l’utiliser à bon escient.
Mais aucun d’entre nous ne s’attendait à ce qui allait suivre.
Le chat s’appelait William.
C’était un gros chat mâle de quinze ans, probablement autrefois magnifique, avec une fourrure épaisse.
Son visage est maintenant presque entièrement gris.
Sa vision était un peu floue.
Ses mouvements sont si raides, comme s’il devait demander la permission à ses articulations avant chaque pas.
Lorsque nous sommes arrivés au refuge, il était allongé sur une couverture.
Il ne s’est pas arrêté pour nous saluer.
Il n’a pas miaulé.
Il vient d’ouvrir un œil.
Il m’a regardé.
Puis il le referma.
Le gardien a remis ses papiers.
La description précédente comprenait quelques brefs commentaires.
« Doux-amer. »
« Il bouge à peine. »
« L’ancien propriétaire l’a donné. »
Au bas de la page, ils ont mis en évidence :
« ADMISSION TEMPORAIRE PALLIATIVE. »
Je surveille cette ligne depuis longtemps.
Je savais ce que cela signifiait.
Nous n’allons pas ramener à la maison un jeune chaton joueur avec lequel nous pourrions envisager de passer de nombreuses années.
Mais un vieil animal qui n’a peut-être plus beaucoup de temps à vivre.
Anna s’accroupit à côté de lui.
– Bonjour, William.
Le chat leva lentement la tête.
Ma femme le caressa délicatement.
William ne ronronna pas.
Mais cela n’a pas pris longtemps.
Il laissa simplement la main d’Anna reposer sur sa tête.
Il a à peine bougé dans la cage de transport sur le chemin du retour.
Et nous avons discuté de la façon dont nous pourrions rendre l’appartement plus confortable pour lui.
Nous avons mis des tapis sur le sol glissant.
Nous avons acheté un lit bas et moelleux.
Nous avons placé son eau et sa nourriture près de lui.
Nous avons baissé le volume de la télévision le soir.
J’ai même emballé les affaires avec plus de soin dans la cuisine.
J’avais peur qu’un bruit d’assiette qui s’entrechoque ne l’effraie.
Nous ne voulions qu’une seule chose.
Pour qu’il ait un endroit chaleureux et paisible pour le reste de sa vie.
La première semaine, Vilmos dormait presque toute la journée.
Ce n’était pas le genre de sommeil léger des chats où ils relèvent immédiatement la tête au moindre bruit.
Il dormait profondément.
Parfois, il ouvrait un œil, vérifiait si nous étions là, puis se rendormait.
Anna s’assit à côté de lui à ce moment-là.
« Dors, mon vieux. Tu n’es pas obligé de te presser. »
Cependant, au cours de la deuxième semaine, quelque chose s’est produit.
Un matin, je suis allé à la cuisine.
J’étais en train de préparer du café quand j’ai entendu de légers pas derrière moi.
Je me suis retourné.
William se tenait sur le seuil.
Il fit deux pas.
Ça s’est arrêté.
Puis deux autres.
C’est arrivé si lentement que j’ai failli retenir mon souffle.
Quand j’ai sorti sa gamelle, le bout de sa queue a bougé.
À peine perceptible.
Mais il a bougé.
« Anna ! Viens vite ! »
Ma femme a couru dans la cuisine.
“Ce qui s’est passé?”
– Regarde ! Il est sorti tout seul !
Anna s’est agenouillée.
William s’approcha lentement d’elle et toucha sa main de son nez.
Ma femme a souri.
Puis elle a éclaté en sanglots.
La troisième semaine nous réservait une surprise encore plus grande.
Il y avait un vieux panier dans un coin du salon.
Les jouets de notre neveu étaient restés dedans.
Des peluches usées, quelques balles molles, rien de spécial.
William s’y rendit un après-midi.
Il l’a reniflé.
Il a fouillé un peu.
Puis il sortit une vieille souris en peluche.
Il avait une mine affreuse.
Sa couleur s’est estompée.
Sa queue était frangée.
Une de ses oreilles était à moitié arrachée.
Je l’aurais jeté depuis longtemps.
Cependant, William le porta prudemment à sa bouche.
Et il l’accompagna dans le couloir.
Raide.
Lentement.
Mais avec autant de fierté que s’il avait attrapé une vraie souris pour la première fois de sa vie.
Anna se tenait sur le seuil du salon.
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